{"id":2066,"date":"2017-06-02T15:58:49","date_gmt":"2017-06-02T15:58:49","guid":{"rendered":"https:\/\/lnx.filosofico.net\/diegofusaro\/?page_id=2066"},"modified":"2025-01-26T10:52:13","modified_gmt":"2025-01-26T09:52:13","slug":"il-mio-mare","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.filosofico.net\/diegofusaro\/il-mio-mare\/","title":{"rendered":"Il mio mare"},"content":{"rendered":"\n

IL MIO MARE<\/h2>\n\n\n\n

Abbiamo lasciato la terra e ci siamo imbarcati sulla nave! Abbiamo tagliato i ponti alle nostre spalle \u2013 e non \u00e8 tutto: abbiamo tagliato la terra dietro di noi. Ebbene, navicella! Guardati innanzi! Ai tuoi fianchi c\u2019\u00e8 l\u2019oceano: \u00e8 vero, non sempre muggisce, talvolta la sua distesa \u00e8 come seta e oro e trasognamento della bont\u00e0. Ma verranno momenti in cui saprai che \u00e8 infinito e che non c\u2019\u00e8 niente di pi\u00f9 spaventevole dell\u2019infinito. Oh, quel misero uccello che si \u00e8 sentito libero e urta ora nella pareti di questa gabbia! Guai se ti coglie la nostalgia della terra, come se l\u00e0 ci fosse stata pi\u00f9 libert\u00e0 \u2013 e non esiste pi\u00f9 \u201cterra\u201d alcuna!\u00bb (F. Nietzsche, “La gaia scienza”).<\/p>\n\n\n\n

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Di tutte le cose, ve n’\u00e8 una che Diego Fusaro ama sopra le altre: ed \u00e8 il mare, immagine mobile della libert\u00e0. Lo spazio aperto e dinamico del mare esprime l’infinita libert\u00e0 dell’uomo. A pochi chilometri a ovest di Savona, in Liguria, si trova una ridente localit\u00e0 a Diego molto cara, nella quale ama trascorrere le sue giornate in estate e talvolta anche in inverno. \u00c8 Spotorno, paesaggio dell’anima.<\/p>\n\n\n\n

Questa \u00e8 la poesia che a Spotorno volle dedicare il poeta Camillo Sbarbaro, che nella cittadina ligure soggiorn\u00f2 a lungo, serbandone sempre un ottimo ricordo:<\/p>\n\n\n\n

“Spotorno, terra avara. Vi imbianca l’olivo, il sorbo vi si carica di mazzetti duri.<\/p>\n\n\n\n

Ti siedi e taci sulla spiaggia sterposa di contro a un pallido mare. Vi tremola a volte una manciata di zecchini; al largo passa il guscio rossastro della petroliera. Il greto abbacina. La montagna mostra bianche ferite.<\/p>\n\n\n\n

Negli orti le casette screpolate rosee trasaliscono al passaggio del direttissimo. Allaga l’abitato la voce della maretta. Spotorno, paesaggio dell’anima; cielo che a guardarlo si beve.<\/p>\n\n\n\n

Vivo in un ex voto a vedere come la marina si comporta ingenuamente davanti a questa levata di sole.<\/p>\n\n\n\n

Le colline paion pecore dopo la tosatura. Il promontorio in faccia all’isolotto di Bergeggi \u00e8 appena ricciuto di pinastri.<\/p>\n\n\n\n

E il mare! – conosco un mare brulicante d’oro dove le vele sono fiamme esili; uno, impalpabile da credere ad un inganno degli occhi; un mare che \u00e8 tutto uno zaffiro liquefatto, in cui si vorrebbe stemperarsi. <\/p>\n\n\n\n

Questo, \u00e8 una grigia lavagna, appena argentata a levante. Pi\u00f9 di tutti i mari che so, \u00e8 questo che amo: esso risveglia in me l’anima avventurosa. Quand’ecco, nell’appropriato scenario, il sole balza, bolla infuocata, sciorinandosi ai piedi un tremolante tappeto arancione. <\/p>\n\n\n\n

(Da Trucioli, II, 1914-1940)<\/p>\n\n\n\n

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